| Au 25 est l'auberge et son bouchon
de gui.
J'esquive la frayeur injuste, ô blanche terre.
Coucou — l'Europe à feu de l'an prochain languit.
La chanson des fenouils — et te voilà!
 Nous
taire
Enfants des contes le beau missel en fleurs
À minuit de ton gré s'ouvre au feuillet de cloches
Pâles qui sont des jacinthes...
Qu'en
persifleurs
Les gamins argentent leur paire de galoches!
Elle chante un préau, sans arbre, éperdument.
Tes yeux prêchent l'amour impatient des Mages
Où compliqué t'aima je sais trop quel amant.
Du mensonge qu'un thème ébouriffe
en plumages
(Des perdrix de l'aurore à ces faisans dorés)
Je te loue attendrie autant, plus que naguère.
Ne jalousais-tu pas de vieux hennins cendrés
?
Ce soir, j'envie aux preux des Bouvines la guerre
Indulgente à raison du pape.
Fantassin
Là-bas, conscrit du sol et de la hampe, y être!
— Et mes bras, leur liane chaude qui t'a ceint?
— J'aurai mordu la vie à tes seins d'ange piètre.
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