Crépitements

Les arcencielesques dissonances de la tour dans sa
télégraphie sans fil Midi

Minuit
On se dit merde de tous les coins de l'Univers
Comme dans le manifeste futuriste signé Apollinaire.
Etincelles
Jaune de chrome
On est en contact
De tous les côtés les transatlantiques s'approchent
S'éloignent
Toutes les montres sont mises à l'heure
Et les cloches sonnent.
PARIS-MIDI annonce qu'un professeur allemand a été
mangé par les cannibales au Congo
C'est bien fait

L'INTRANSIGEANT, ce soir, publie des vers pour
cartes-postales
C'est idiot, quand les astrologues cambriolent les
étoiles.
On n'y voit plus.
J'interroge le ciel
L'Institut Météorologique annonce du mauvais temps
Il n'y a pas de futurisme
Il n'y a pas de simultanéisme
Bodin a brûlé toutes les sorcières
Il n'y a plus rien
Il n'y a plus d'horscopes et il faut travailler
Je suis inquiet
L'Esprit
Je vais partir en voyage
Et j'envoie ce poème dépouillé à mon ami R.